Desasfixia

Tudo

2011-12-19T08:47:00.000-08:00

Tudo em ti é encanto
Tudo em mim, desencontro
Tudo em ti é mistério
Tudo a ti eu entrego

Tudo em ti é fartura
Tudo em mim, tortura
Em ti eu encontro o paraíso
Pra desenhar meu sorriso

Pra encurtar essa distância
Pra encontrar meu abrigo
E fugir da tua ausência.

2011-08-04T19:25:00.000-07:00

"Então, quando nos teus olhos

Uma lágrima buscares,

E secos, secos de febre,

Uma só não encontrares

Das que em meio das angústias

São um consolo e uma paz"

- Machado de Assis

Sol Maior

2011-08-04T19:10:00.000-07:00

Letra e Música instantâneas, na beira da praia, 2008

Eu vi um sol maior

que a minha insensatez

cegando em vez de iluminar

Eu vi um sol maior

que um coração de mãe

fervendo a minha solidão

Eu vi ele subir por trás do oceano

Exterminando meus sonhos...

Eu vi um sol maior

que o mundo de aluguel

que me emprestaram para habitar

Eu vi um sol maior

e um rosto sem batom

e meu corpo bem em frente ao mar

Mas isso não importa

Para o que vem depois

A vida é passageira

Eu vi um sol maior

anunciando o fim do dia

desenhando estrelar pra dormir

Eu vi um sol maior

mais fraco que o céu

se escondendo por trás do mar

Se eu estava lá

eu nunca vou saber

Bem que eu me lembro

que um dia aconteceu

A vida é passageira

se você nao notou

O sol é uma miragem

se você acreditou...

Amores Perdidos

2011-08-04T18:35:00.002-07:00

outro blues, letra e musica minha, tambem de 2007, fiz essa num fim de tarde deitado na rede

não importa se é dia ou noite

se faz calor, ou se faz frio

se as folhas vão caindo...

amores perdidos, nao voltam atrás

todas os versos já foram ditos

ninguem sabe onde, nem quando

onde se escondem?

palavras perdidas, nao aparecem pra ninguem

amores vão em vão

tudo o que fica nao vale uma paixão

cinzas ao vento, marcas num colchao

amores perdidos no paraiso

todo mundo diz que amar é sofrer

mas todo mundo ama e sofre sem querer

a vida vai passando

tempo perdido, as vezes vale a pena

eu nao sei mais onde achar amor

se nem nos sonhos, nem nas ruas está

vou aprender a voar

amores perdidos no paraiso

amores vão em vão

tudo o que fica nao vale uma paixão

são besteiras, coisas do coração

amores perdidos no paraiso, baby

Recluso

2011-08-04T18:35:00.001-07:00

Blues em Am, letra minha, harmonia de Rodrigo Smith e melodia pela Farol Vermelho

Escrevi essa em uma noite de insônia, 2007

Não me culpem por eu ser assim
Tão introvertido
é que as vezes eu preciso
só da minha companhia

Sentado num canto escuro
Ou jogado na mesa de um bar

Não se preocupem se um dia
me encontrarem falando sozinho
se eu desatino, eu piro
e vomito os meus segredos

Acabo traindo a mim mesmo
e me condeno a sofrer sem perdão

Quando eu nao puder mais respirar
Estarei inebriado pedindo perdão
implorando pra fugir pr'algum lugar

Que seja qualquer canto escuro
Ou outra mesa de bar

Não tenham pena se eu estiver
chorando pelos cantos
Entorpecido, perdido
Embriagado em solidão

Se a dor faz parte da vida
O sofrimento precede o prazer

E não me abandonem
quando eu suplicar por socorro
Mesmo sendo recluso
eu não nasci pra solidão

E agora nada me resta
Solidão não deixa viver

Quando eu nao puder mais respirar
Estarei inebriado pedindo perdão
implorando pra fugir pr'algum lugar

Que seja qualquer canto escuro
Ou outra mesa de bar

2010-05-24T21:25:00.001-07:00

"EU ESCREVI UM POEMA TRISTE

Eu escrevi um poema triste
E belo, apenas da sua tristeza.
Não vem de ti essa tristeza
Mas das mudanças do Tempo,
Que ora nos traz esperanças
Ora nos dá incerteza...
Nem importa, ao velho Tempo,
Que sejas fiel ou infiel...
Eu fico, junto à correnteza,
Olhando as horas tão breves...
E das cartas que me escreves
Faço barcos de papel!"
Mario Quintana - A Cor do Invisível

Minha vida não é um filme ou Nunca mais como um Macamonstro.

2010-01-13T21:03:00.000-08:00

Era quase manhã, não sei o motivo, mas eu andava com meu amigo Sode na praça e ele tentava me explicar porque todas as manhãs várias pessoas ficam na porta do Nina Rodrigues. Ele disse que já tinham gastado 500 reais com ele lá sem necessidade. E alguns internos pegavam madeiras da Igreja e levavam pra lá.
Eu peguei uma madeira e fui me infiltrar pra tentar conhecer o lugar. Quando entrei, eu estava num galpão vazio com uma cabine iluminada no final.
Encostei a madeira numa coluna e procurei alguem ou alguma coisa, quando vi um vulto na porta da cabine e um grito "Ela é puro Extase!", era um louco.
E ele continuava "Extase!" "Extase!" até ter coragem de sair e deixar eu olhá-lo. Sentamos frente a frente e ele continuou: "Extase!" e eu comecei a me divertir com a loucura dele e brincando respondia: "Extase!". Mas ele me advertiu agressivamente quando eu respondi olhando na cara dele: "Não pode me olhar, tem que olhar pra outro lado e gritar, Extase!"
Eu comecei a olhar pra todos os lados gritando freneticamente "Extase!", "Extase!", "Extase!". Quando apareceu uma enfermeira perguntando se a gente já tinha se identificado.
Sem entender reparei que eu tinha um anel e o louco também. Ela disse que ia buscar a medicação e eu fui atrás depois de uma breve discussao, porque ela disse que tinha "pensado um pensamento" e eu a chamei de burra. Ela pegou uma seringa atras de um falso azulejo na salinha verde enquanto eu caminhava rumo a saída. Ela era loira. Correu atrás de mim dizendo tinha que me dar aquilo na veia. E eu calmo, disse que ninguém me furaria. Ela insistiu tentando me furar. Eu continuei dizendo que ela tava louca e devia parar com aquilo, ninguem ia me furar. Comecei a me desesperar, tentando tomar a seringa da mulher, chutando-a Sem sucesso. No desespero comecei a gritar: "Isso é coisa de filme! Tu tá louca?! Pára com isso! Isso é coisa de filme! Isso é coisa de filme!"
Depois de muita luta a mulher já tava quase me furando, ainda sem sucesso berrei: "Minha vida não é um filme! Minha vida não é um filme!"
Acordei com o coração acelerado.

Póstumo

2009-10-27T10:31:00.000-07:00

tanto espaço e nada
tudo vago em casa
o corpo agora frio
nao liga se é noite ou dia

o jardim onde nao estou
é feliz, vivaz
onde estou, não sabem que estou

A morada sobre mim
me sufoca e é maior que eu

os amores que (nao) vivi
me esqueceram há muito
e as maes que (não) tive
nunca me choraram

nada restou do que nao fui
nada é o que nao sou
e o que serei

2009-09-28T18:27:00.000-07:00

sou eu quem vaga pela madrugada
que insisto no escuro enquanto procuro
alguma coisa para beber, alguma coisa pra esquecer
o que meu outro se perdeu no meio do caminho
em meio a meia luz que a qualquer canto o conduz

e qualquer claridade me traz sanidade
me remete ao outro pouco a pouco
à medida que tento apagar alguma chama
que me acende e me acaba
levando e trazendo um dia que não tem fim
e é sempre o mesmo ao meu inverso que nunca sou e sempre findo

me termino, me começo, me'sturo
e continuo a caça do meu outro em meio
a qualquer luz enquanto a brasa deve lhe aquecer
levo algo que ele possa acender

2009-05-09T16:15:00.000-07:00

eu sou ruim.

ou mal.

ou mau.

as vezes eu me escondo sob algumas fantasias.

fora isso, sou um menino vadio.

vazio.

um rebelde de mentira.

2009-03-15T20:50:00.000-07:00

Ninguém me reconhece...

nem eu me conheço.

2009-03-15T20:41:00.001-07:00

Se eu morrer...
Não.
Parte de mim.

Parte de mim já morreu...
e morre todos os dias
e continua a morrer

cada vez que eu respiro.

2009-03-15T02:06:00.001-07:00

e eu continuo sem sentido
e
inquieto.

2009-03-15T02:01:00.000-07:00

Porra
To puto
Quero me gritar
Quero me embriagar
Quero pirar.

Continuo careta, mas careta é careta
Porra
Estou no ponto de cortar minha garganta
pra ver se sai dela um grito torto
um grito louco
um grito
desesperado
mas sem desespero
em que eu me espero
gritar
e gritar
e sem voz
continuar a gritar
sem fazer alarde
sem despertar
somente

GRITAR!
AAAAAAAAAAA!

2009-03-14T15:10:00.001-07:00

Haverá o que for.

2009-03-14T08:06:00.000-07:00

"Hoje" eu acordei virado. Desapercebido para o mundo. Sonhei tanto, vivi tanto, que já nem sei o que de fato aconteceu. Às vezes acho que continuo sonhando. E que essas letras... todas juntas... não ensaiam a intenção de ter algum sentido.

2009-03-10T09:19:00.000-07:00

nada

2009-03-09T10:21:00.000-07:00

Vivo amanhã, pensando ser ontem
Corto o espaço do tempo e embaralho numa gaveta
Vivo um dia que nunca terminou, nem quer.
Faço um escândalo sem ninguém saber
e sou a pedra no meu caminho

Vivo uma estrada indeterminada
sem fim, sem caminho, sem carinho
Vivo a consequência do amanhã que nunca chegará
sou um retalho indefinido em várias canções...

2009-02-23T06:28:00.000-08:00

Estou distante.
De tudo
De todos

Explicitamente

Distante
de

mim

Embriagado de sentimento imediatista...

2009-01-04T06:02:00.001-08:00

Lisbon revisited (1926) - Álvaro de Campos

Nada me prende a nada.
Quero cinqüenta coisas ao mesmo tempo.
Anseio com uma angústia de fome de carne
O que não sei que seja -
Definidamente pelo indefinido...
Durmo irrequieto, e vivo num sonhar irrequieto
De quem dorme irrequieto, metade a sonhar.

Fecharam-me todas as portas abstratas e necessárias.
Correram cortinas de todas as hipóteses que eu poderia ver da rua.
Não há na travessa achada o número da porta que me deram.
Acordei para a mesma vida para que tinha adormecido.
Até os meus exércitos sonhados sofreram derrota.
Até os meus sonhos se sentiram falsos ao serem sonhados.
Até a vida só desejada me farta - até essa vida...

Compreendo a intervalos desconexos;
Escrevo por lapsos de cansaço;
E um tédio que é até do tédio arroja-me à praia.
Não sei que destino ou futuro compete à minha angústia sem leme;
Não sei que ilhas do sul impossível aguardam-me naufrago;
ou que palmares de literatura me darão ao menos um verso.

Não, não sei isto, nem outra coisa, nem coisa nenhuma...
E, no fundo do meu espírito, onde sonho o que sonhei,
Nos campos últimos da alma, onde memoro sem causa
(E o passado é uma névoa natural de lágrimas falsas),
Nas estradas e atalhos das florestas longínquas
Onde supus o meu ser,
Fogem desmantelados, últimos restos
Da ilusão final,
Os meus exércitos sonhados, derrotados sem ter sido,
As minhas cortes por existir, esfaceladas em Deus.

Outra vez te revejo,
Cidade da minha infância pavorosamente perdida...
Cidade triste e alegre, outra vez sonho aqui...

Eu? Mas sou eu o mesmo que aqui vivi, e aqui voltei,
E aqui tornei a voltar, e a voltar.
E aqui de novo tornei a voltar?
Ou somos todos os
Eu que estive aqui ou estiveram,
Uma série de contas-entes ligados por um fio-memória,
Uma série de sonhos de mim de alguém de fora de mim?

Outra vez te revejo,
Com o coração mais longínquo, a alma menos minha.
Outra vez te revejo - Lisboa e Tejo e tudo -,
Transeunte inútil de ti e de mim,
Estrangeiro aqui como em toda a parte,
Casual na vida como na alma,
Fantasma a errar em salas de recordações,
Ao ruído dos ratos e das tábuas que rangem
No castelo maldito de ter que viver...

Outra vez te revejo,
Sombra que passa através das sombras, e brilha
Um momento a uma luz fúnebre desconhecida,
E entra na noite como um rastro de barco se perde
Na água que deixa de se ouvir...

Outra vez te revejo,
Mas, ai, a mim não me revejo!
Partiu-se o espelho mágico em que me revia idêntico,
E em cada fragmento fatídico vejo só um bocado de mim -
Um bocado de ti e de mim!...

2009-01-01T14:04:00.000-08:00

Quinta-feira.
Enfim, mais um dia
mais um instante
mais uma semana
outro mês
outro ano
novos números,
outros planos
a mesma vida
as mesmas pessoas
a mesma rotina
os mesmos compromissos
de tantos desejos não realizados
as mesmas aspirações
a mesma vida. né
e agora o que eu faço com esses números?
coloca no bolso e sai andando.
e o que mudou?
continua tudo como ontem e como amanhã
mais uma quinta-feira
mais um feriado
mais um dia
mais um segundo que a gente pensa que tá perdendo
mais um ano que a gente acha que passou e ta vindo outro
mais uma semana na conta da rotina
mais um mes e mais compromissos
mais chão e menos vida
é assim, meu irmão, a gente por aqui e o tempo continua rolando.

2008-12-25T15:50:00.000-08:00

E é assim.
Feliz natal, xau.
Tudo de bom, pra você também.
E os seus pais? Que bom...
Pois é, feliz natal.

E
Cada um segue sua trilha.
Cada um edifica sua morada
Cada um almeja seus sonhos

Até o ano
Vais passar onde? Ah, legal...
Nos vemos por aí

...

Um breve excerto autobiográfico

2008-12-01T17:50:00.000-08:00

S(c)em faces

Quando eu nasci, nem um anjo me veio.
Nem um safado torto desses
Muito menos um diabinho.
Ninguém para me falar nada.
Mal lembro da sala do parto
Quando parti para o lado de cá
Qual ainda não sei se estou;
À escola sempre fui indiferente
E sempre fui reclamado, reclamando
E fez diferença?... tolo sou eu de perguntar;
Meus deuses(,) todos me falsaram!
Não tiveram oportunidade de me abandonar
E a cerveja por me esperar, esquentou;
Se rimas eu pudesse fazer, poeta quiçá seria
Há quem diga que fosse musicado;
Os tempos não importam muito
O sol confunde a lua confunde o sol con funde.
Que confusão!
Sou todos, qualquer e nenhum!
Sou tudo o que afirmam de mim
E nada do que dizem por aí
Se vou até o fim, não sei
Mas decerto já posso afirmar:
Vou dar tudo de mim!

2008-11-24T20:38:00.000-08:00

Ora, qual o homem que consegue fugir da sua sina?
Eu, por exemplo, nunca consegui.
Sou fadado à dor, ao sofrimento, à solidão, mesmo tendo nascido sem essa vocação.
Mesmo em meio à multidões, obrigações, amigos, diversões, na correria do trânsito, das aulas, das burocracias, em meio a canções, vinhos e afins eu estou sempre. Sempre só.
Solidão nem tanto, as vezes tarda. A dor sempre me acompanha, me garante sua eterna companhia e abrigo, me roendo por dentro.
Sofrer talvez não seja de todo ruim. Quando, assim como eu, acostuma-se com a sua presença, torna-se até agradável.
A certeza de ter dor o suficiente para preencher meu vazio me tranquiliza e me faz pensar, que eu seria se não sofresse?
Me faz não ter resposta, mas saber que não preciso de uma, a questão me basta.
A dor me faz como sou, mais vivo e menos só.
Muitos sofrem pelo carro que foi roubado, pelo dinheiro que perdeu, pelas contas que não pode pagar, pelo amor que se acabou, pelo time que perdeu, pelo irmão que partiu sem volta, pelo pai que já morreu...
Eu sofro por sofrer.

2008-11-19T18:37:00.000-08:00

Que dia é hoje?
Não faz diferença
O tempo continua passando
E eu continuo
passado

2008-11-13T17:09:00.000-08:00

Ontem eu faltei compromisso comigo, coisas do tempo, da cabeça...

Tenho pensado muito sobre o tempo e sobre essa eterna corrida entre o tempo e os humanos, quem é mais veloz?
Quando mais precisamos dele, ele nos deixa comendo poeira. Resolvi deixar hoje dois poemas sobre o tempo que escrevi há muito tempo e apesar do tempo, ainda é tempo.

"O tempo pára. Numa canção, numa fotografia.
Seja paixão, poesia. Tudo se liga e paralisa

Peguemos o tempo e jogue numa caixinha.
Deixemos pra lá essa idéia boba de horas e tudo mais.
Esqueça o mundo, tire férias de si, suplico

Vamos deixar o tempo esperar
Aprisionado em caixas velhas e vazias
Cheias de mofo

E escapar, se abandonar
tomar tragos da mais profunda solidão
e fazer orgias com fantasmasgozar na cara do vento
e depois chorar e fingir culpa

Quem vai saber? O que vão fazer?

O tempo pára e a gente não tem tempo pra perceber.
Prefere viver num teatro sem fantasia

Eles não querem esquecer o mundo
Não têm tempo para férias

"O tempo não pára e a gente ainda passa correndo"
Talvez o tempo não pare porque eles sempre passam correndo

Pra mim
Ele parou"

"Tempo que passa, não volta mais
não é tempo perdido
Saudosismo imensurável
Tempos senismerecem o cuidado necessário
se abandonados num asilo
aí sim, são esquecidos
vira tempo perdido
uma cova negra em nossas vidas
pessoas sepultadas no tempo
perdas que não voltam atrás
que com o tempo que passa
desfilam despercebidos pela
estação"

...

"Obras de arte são de uma solidão infinita, e nada pode passar tão longe de alcançá-las quanto a crítica. Apenas o amor pode compreendê-las, conservá-las e ser justo em relação a elas" - Rilke

2008-11-05T19:59:00.000-08:00

Hoje eu esqueci que era quarta-feira, para alimentar esse costume, posts às quartas, duas eu escrevo e uma trago um texto que me interesso. Abaixo um poema do mineiro (terra fértil essa) Affonso Romano Sant'Anna, publicado em 1980 no auge da ditadura, continua atualíssimo.

A implosão da mentira

Fragmento 1

Mentiram-me.Mentiram-me ontem
e hoje mentem novamente. Mentem
de corpo e alma, completamente.
E mentem de maneira tão pungente
que acho que mentem sinceramente.

Mentem, sobretudo, impune/mente.
Não mentem tristes. Alegremente
mentem. Mentem tão nacional/mente
que acham que mentindo história afora
vão enganar a morte eterna/mente.

Mentem.Mentem e calam. Mas suas frases
falam. E desfilam de tal modo nuas
que mesmo um cego pode ver
a verdade em trapos pelas ruas.

Sei que a verdade é difícil
e para alguns é cara e escura.
Mas não se chega à verdade
pela mentira, nem à democracia
pela ditadura.

Fragmento 2

Evidente/mente a crer
nos que me mentem
uma flor nasceu em Hiroshima
e em Auschwitz havia um circo
permanente.

Mentem. Mentem caricatural-
mente.
Mentem como a careca
mente ao pente,
mentem como a dentadura
mente ao dente,
mentem como a carroça
à besta em frente,
mentem como a doença
ao doente,
mentem clara/mente
como o espelho transparente.
Mentem deslavadamente,
como nenhuma lavadeira mente
ao ver a nódoa sobre o linho. Mentem
com a cara limpa e nas mãos
o sangue quente. Mentem
ardente/mente como um doente
em seus instantes de febre.Mentem
fabulosa/mente como o caçador que quer passar
gato por lebre.E nessa trilha de mentiras
a caça é que caça o caçador
com a armadilha.
E assim cada qual
mente industrial?mente,
mente partidária?mente,
mente incivil?mente,
mente tropical?mente,
mente incontinente?mente,
mente hereditária?mente,
mente, mente, mente.
E de tanto mentir tão brava/mente
constroem um país
de mentira
—diária/mente.

Fragmento 3

Mentem no passado. E no presente
passam a mentira a limpo. E no futuro
mentem novamente.
Mentem fazendo o sol girar
em torno à terra medieval/mente.
Por isto, desta vez, não é Galileu
quem mente.
mas o tribunal que o julga
herege/mente.
Mentem como se Colombo partindo
do Ocidente para o Oriente
pudesse descobrir de mentira
um continente.

Mentem desde Cabral, em calmaria,
viajando pelo avesso, iludindo a corrente
em curso, transformando a história do país
num acidente de percurso.

Fragmento 4

Tanta mentira assim industriada
me faz partir para o deserto
penitente/mente, ou me exilar
com Mozart musical/mente em harpas
e oboés, como um solista vegetal
que absorve a vida indiferente.

Penso nos animais que nunca mentem.
mesmo se têm um caçador à sua frente.
Penso nos pássaros
cuja verdade do canto nos toca
matinalmente.
Penso nas flores
cuja verdade das cores escorre no mel
silvestremente.

Penso no sol que morre diariamente
jorrando luz, embora
tenha a noite pela frente.

Fragmento 5

Página branca onde escrevo. Único espaço
de verdade que me resta. Onde transcrevo
o arroubo, a esperança, e onde tarde
ou cedo deposito meu espanto e medo.
Para tanta mentira só mesmo um poema
explosivo-conotativo
onde o advérbio e o adjetivo não mentem
ao substantivo
e a rima rebenta a frase
numa explosão da verdade.

E a mentira repulsiva
se não explode pra fora
pra dentro explode
implosiva.

2008-10-29T20:12:00.000-07:00

Hoje Rilke me fez pensar em algo que já havia pensado antes. Eu preciso escrever? Por que eu escrevo? Para responder a esses conflitos, preciso embriagar-me da mais pura solidão. Me fez lembrar também de uns versos que fiz há algum tempo mas vou deixar pra mais tarde e do que Rubem Alves me disse em outras palavras e eu já sabia: o âmago da arte é a dor. Não há poeta, ou qualquer artista que seja, sem inquietude, sem sofrimento.

Beethoven, por exemplo, no ápice da sua produção intelectual, a famosa “crise criativa” também estava no auge da sua dor, completamente surdo e mergulhado em problemas pessoais, internos e externos. O próprio Rilke foi infeliz desde a sua infância, devido a traumas familiares, solidão e conflitos emocionais, diversas doenças, a velha busca de um deus, e suas questões existenciais. Rimbaud, Cazuza, Van Gogh... tantos outros artistas, de tantos lugares e épocas estão fadados ao sofrimento em troca da produção artística.

Eu ando em busca de mim e do que me faz sofrer. Eu preciso escrever para sobreviver, para me sentir mais leve, para buscar e sentir a vida. Cansei de querer escrever para impressionar, para ser recompensado, para ser lido, criticado. Cansei de olhar para fora e esperar respostas, esperar um deus que nunca vem, ou a manifestação de um diabo pintado pelos homens. E só hoje eu vejo o quão tolo eu fui e quanto eu ainda sou.

Preciso escrever para me sentir, em mim, de mim, para mim, escrever para me satisfazer, para me esvaziar e me preencher. Preciso escrever para me renovar, morrer e renascer a cada letra que costuro as entre linhas. Preciso desenhar com palavras minhas próprias mentiras, fugir do medo, parir meu mundo. Preciso escrever para poder respirar, para poder existir, buscar razão na razão. Preciso escrever porque tenho tanto a dizer e sou incapaz de falar e ao escrever eu me desnudo do mundo, me transporto para outra estação, em que tento ser livre mas continuo sendo um copo vazio...

Complementando um post do passado:
“Uma obra de arte é boa quando surge de uma necessidade. É no modo como ela se origina que se encontra seu valor, não há outro critério.”

2008-10-22T18:35:00.000-07:00

Hoje minha cabeça está lotada

de pensamentos alheios

embaralhada
rodando sem órbita

Hoje eu poderia escrever sobre qualquer coisa
Sobre o orgulho e a vergonha de nascer brasileiro
Sobre a condição do cidadão perante a aplicação das leis
Sobre a incompetência no fazer valer nacional
Sobre a ignorância da manutenção da ordem
Sobre o desprezo da condição de ser humano
Sobre o abuso do poder em todas as escalas

Sobre o paradoxo liberdade, inocência
Sobre o caos que germinamos
Sobre a personalidade e os processos mentais
Sobre as crises existenciais e tal
Sobre qualquer coisa que eu copiasse da internet ou de um jornaleco local
Hoje eu poderia fazer qualquer outra coisa
Mas hoje eu prefiro

ficar em silêncio

livre

...

2008-10-15T19:17:00.000-07:00

Ultimamente estou meio intrigado e atordoado, portanto,
"não quero usar tantas palavras, nem lhes prender num sermão tão chato..."

Vou apenas transcrever um texto que gostaria de ter escrito, "Bar ruim é lindo, bicho", de Antonio Prata.

"Eu sou meio intelectual, meio de esquerda, por isso freqüento bares meio ruins. Não sei se você sabe, mas nós, meio intelectuais, meio de esquerda, nos julgamos a vanguarda do proletariado, há mais de cento e cinqüenta anos. (Deve ter alguma coisa de errado com uma vanguarda de mais de cento e cinqüenta anos, mas tudo bem).

No bar ruim que ando freqüentando ultimamente o proletariado atende por Betão – é o garçom, que cumprimento com um tapinha nas costas, acreditando resolver aí quinhentos anos de história.

Nós, meio intelectuais, meio de esquerda, adoramos ficar “amigos” do garçom, com quem falamos sobre futebol enquanto nossos amigos não chegam para falarmos de literatura.

– Ô Betão, traz mais uma pra a gente – eu digo, com os cotovelos apoiados na mesa bamba de lata, e me sinto parte dessa coisa linda que é o Brasil.

Nós, meio intelectuais, meio de esquerda, adoramos fazer parte dessa coisa linda que é o Brasil, por isso vamos a bares ruins, que têm mais a cara do Brasil que os bares bons, onde se serve petit gâteau e não tem frango à passarinho ou carne-de-sol com macaxeira, que são os pratos tradicionais da nossa cozinha. Se bem que nós, meio intelectuais, meio de esquerda, quando convidamos uma moça para sair pela primeira vez, atacamos mais de petit gâteau do que de frango à passarinho, porque a gente gosta do Brasil e tal, mas na hora do vamos ver uma europazinha bem que ajuda.

Nós, meio intelectuais, meio de esquerda, gostamos do Brasil, mas muito bem diagramado. Não é qualquer Brasil. Assim como não é qualquer bar ruim. Tem que ser um bar ruim autêntico, um boteco, com mesa de lata, copo americano e, se tiver porção de carne-de-sol, uma lágrima imediatamente desponta em nossos olhos, meio de canto, meio escondida. Quando um de nós, meio intelectual, meio de esquerda, descobre um novo bar ruim que nenhum outro meio intelectuais, meio de esquerda, freqüenta, não nos contemos: ligamos pra turma inteira de meio intelectuais, meio de esquerda e decretamos que aquele lá é o nosso novo bar ruim.

O problema é que aos poucos o bar ruim vai se tornando cult, vai sendo freqüentado por vários meio intelectuais, meio de esquerda e universitárias mais ou menos gostosas. Até que uma hora sai na Vejinha como ponto freqüentado por artistas, cineastas e universitários e, um belo dia, a gente chega no bar ruim e tá cheio de gente que não é nem meio intelectual nem meio de esquerda e foi lá para ver se tem mesmo artistas, cineastas e, principalmente, universitárias mais ou menos gostosas. Aí a gente diz: eu gostava disso aqui antes, quando só vinha a minha turma de meio intelectuais, meio de esquerda, as universitárias mais ou menos gostosas e uns velhos bêbados que jogavam dominó. Porque nós, meio intelectuais, meio de esquerda, adoramos dizer que freqüentávamos o bar antes de ele ficar famoso, íamos a tal praia antes de ela encher de gente, ouvíamos a banda antes de tocar na MTV. Nós gostamos dos pobres que estavam na praia antes, uns pobres que sabem subir em coqueiro e usam sandália de couro, isso a gente acha lindo, mas a gente detesta os pobres que chegam depois, de Chevette e chinelo Rider. Esse pobre não, a gente gosta do pobre autêntico, do Brasil autêntico. E a gente abomina a Vejinha, abomina mesmo, acima de tudo.

Os donos dos bares ruins que a gente freqüenta se dividem em dois tipos: os que entendem a gente e os que não entendem. Os que entendem percebem qual é a nossa, mantêm o bar autenticamente ruim, chamam uns primos do cunhado para tocar samba de roda toda sexta-feira, introduzem bolinho de bacalhau no cardápio e aumentam cinqüenta por cento o preço de tudo. (Eles sacam que nós, meio intelectuais, meio de esquerda, somos meio bem de vida e nos dispomos a pagar caro por aquilo que tem cara de barato). Os donos que não entendem qual é a nossa, diante da invasão, trocam as mesas de lata por umas de fórmica imitando mármore, azulejam a parede e põem um som estéreo tocando reggae. Aí eles se dão mal, porque a gente odeia isso, a gente gosta, como já disse algumas vezes, é daquela coisa autêntica, tão Brasil, tão raiz.

Não pense que é fácil ser meio intelectual, meio de esquerda em nosso país. A cada dia está mais difícil encontrar bares ruins do jeito que a gente gosta, os pobres estão todos de chinelos Rider e a Vejinha sempre alerta, pronta para encher nossos bares ruins de gente jovem e bonita e a difundir o petit gâteau pelos quatro cantos do globo. Para desespero dos meio intelectuais, meio de esquerda que, como eu, por questões ideológicas, preferem frango à passarinho e carne-de-sol com macaxeira (que é a mesma coisa que mandioca, mas é como se diz lá no Nordeste, e nós, meio intelectuais, meio de esquerda, achamos que o Nordeste é muito mais autêntico que o Sudeste e preferimos esse termo, macaxeira, que é bem mais assim Câmara Cascudo, saca?).

– Ô Betão, vê uma cachaça aqui pra mim. De Salinas quais que tem?"

Desafogando

2008-10-08T19:10:00.000-07:00

Semana passada, participei da final do festival de poesia da UFMA e não fui premiado. Não vou mentir dizendo que me bastava participar, é claro que eu não só queria ser premiado como vejo que tenho mérito para tal. Ainda assim, o 1º colocado necessitava bem mais do prêmio que eu, mas não merecia tanto. Não vou ficar me queixando, o que está feito, está feito. O ponto ao qual quero chegar é: como coloca sentimentos e idéias num pódio?
O artista sente e transmite - cada pessoa pode se identificar, gostar ou não. Como classificar Beethoven, Bach e Vivaldi? Peguemos a 5ª, Fuga em G e as Quatro Estações, qual é a melhor? Quais critérios podem utilizar para classificá-las num pódio? Várias pessoas podem não gostar de um ou gostar de outro, mas é ilegítimo dizer que um é melhor que outro. Assim como colocando Pessoa, Drummond e Rimbaud em um embate eu posso ter minhas preferências e afinidades, mas como eu vou classificá-los? É claro que estou falando de gênios imortais que ultrapassaram seu tempo.
Mas trazendo para a realidade atual, um júri técnico tem lá seus critérios, mas para ser técnico, não pode deixar sua subjetividade influenciá-lo, e agora? Qual a unidade da arte? Não há. Arte não pode ser julgada com legitimidade.
Entre Picassos e Michelangelos não há vencedor, entre meros mortais também não, mesmo que digam o contrário. Estamos fadados a ser julgados, avaliados, classificados, até o fim de nossas vidas, ou quase. Qualquer um pode perceber que um grande artista só é devidamente reconhecido próximo ou depois da morte.
Abaixo o poema do concurso, que lerei novamente dia 14 na 2ª feira do livro

Desafogo

A linha do horizonte
é tênua e árdua
é nosso matrimônio
Nos une e nos corta ao meio

A imensidão em nós se espelha
Morte e Salvação
Vida e Perdição
Começo e Fim

O horizonte nos reflete
Quem sou eu? Quem é você?
No fim não há diferença
A quem chegar, um troféu
De ouro, marfim, sal e algodão.

No caminho de casa, todos podem te ver
Na saída, querem tocar sem poder
Quanto mais perto, mais distante parece
Ao beijar-te no horizonte, sinto que estou livre.

Sinto nossa assimetria
De um lado, uma promessa
Do outro, uma dívida
Dos dois, uma dádiva - de quem não se sabe.

Sinto que podemos enganar a todos,
mesmo estando enganados

Calmos e Selvagens
O lobo e a ovelha
O mundo é o meu pastor
e tudo me faltará

E no fim, em ti acabarei
Com ou sem esperança
Com ou sem crença
Sem mágoa ou doença
e a pureza de uma criança

"Tudo vale a pena

Se a alma não é pequena"

E até a próxima quarta.

2008-10-01T21:26:00.000-07:00

Escrever num blog é como fazer análise, um contato impessoal, sem restrição de desejos e fantasias, cada post um desabafo, cada comentário um laudo.
Da vontade de ser notado, ou se mostrar conhecimento ou qualquer baboseira.
Não precisamos, realmente, de um parecer de outrem, mas externar, no mínimo, algum sentimento para qualquer estranho perfeito ou espelho torto.
Estar sujeito a piadas ou "intelectuais polemizadores".
Por ser uma análise em praça pública, escrever num blog é se prostrar no meio da multidão e pedir pra ser apedrejado esperando ser cultuado.
E assinalar um compromisso consigo fingindo ser com outros, querer "alguém" em quem desabar suas desventuras e acasos diários.
Ou simplesmente um lugar onde se tem liberdade sem a preocupação em ser censurado, apenas em ser criticado, que pode doer mais que a censura, dependendo do caso, e não deixa de ser como fazer análise.
Escrever faz sofrer
Sofrer faz escrever
Não lembro bem a ordem da história e nem se altera em algo, sei que pensar demais é angustiante e me prendo a canções. E me liberto em canções, cada palavra em mim é um grilhão que ao ser escrita se rompe.
Escrevo num blog porque não sei falar.

"Vou me encontrar longe do meu lugar"

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Desasfixia

Tudo

Tudo em ti é encantoTudo em mim, desencontroTudo em ti é mistérioTudo a ti eu entregoTudo em ti é farturaTudo em mim, torturaEm ti eu encontro o paraísoPra desenhar meu sorrisoPra encurtar essa distânciaPra encontrar meu abrigoE fugir da tua ausência.

Sol Maior

Amores Perdidos

Recluso

Blues em Am, letra minha, harmonia de Rodrigo Smith e melodia pela Farol Vermelho

Minha vida não é um filme ou Nunca mais como um Macamonstro.

Póstumo

Embriagado de sentimento imediatista...

Um breve excerto autobiográfico

Desafogando

Tudo em ti é encanto
Tudo em mim, desencontro
Tudo em ti é mistério
Tudo a ti eu entrego

Tudo em ti é fartura
Tudo em mim, tortura
Em ti eu encontro o paraíso
Pra desenhar meu sorriso

Pra encurtar essa distância
Pra encontrar meu abrigo
E fugir da tua ausência.